Capítulo 31

horas montadas, quando a alma é esmagada longe da vista e sente através de costeletas
e aspargos e doces coisas vingativas. Meu amigo matutino vira o seu
atrás em mim quando eu reentro na biblioteca;  nem eu já o toco dentro o
tarde. Livros têm as idiossincrasias deles/delas como também as pessoas, e vai
não me mostre as belezas completas deles/delas a menos que o lugar e tempo em qual eles
é erudito os veste. Por exemplo, se eu não posso ler Thoreau dentro um
desenho-quarto, quanto menos vai eu já sonho com ler Boswell dentro o
grama por uma lagoa! Imagine o levar fora em companhia com o grande dele
amigo para um dell só em um centeio-campo, e esperando que eles fossem
entretendo. "Não, minha querida senhora", o grande homem diria sumamente dentro
tons de repreensão, "isto nunca fará.  Minta em um centeio-campo? Que loucura é
isso? E quem conversaria em um buraco úmido que pode ajudar isto?" Assim eu
leia e ria em cima de meu Boswell na biblioteca quando os abajures são iluminados,