Capítulo 7

este querido lugar com dente-de-leões até a mesma porta,
todos os caminhos grama-crescido e completamente apagado, em inverno
tão só, com ninguém mas os nortes arejam tomada o menos
notificação disto, e em maio--em tudo esses cinco maio adoráveis--
ninguém para olhar para as pássaro-cerejas maravilhosas e ainda mais
massas maravilhosas de lilás, tudo ardendo e soprando,
o rastejador de virginia mais furioso todos os anos, até afinal,
em outubro, o mesmo telhado foi engrinaldado com tresses sangue-vermelho,
as corujas e os esquilos e todos os pequenos pássaros santificados
reinando supremo, e não uma criatura viva que já entra
a casa vazia menos as cobras durante as quais entraram no hábito
esses anos silenciosos de ziguezaguear para cima a parede sul nos quartos
naquele lado sempre que a empregada velha abriu as janelas.
Tudo aquilo era here,--paz, e felicidade, e uma vida razoável,--
e ainda nunca me golpeou vir e viver nisto.
Olhando atrás eu estou surpreso, e pode considerar de nenhuma maneira para